En un pequeño pueblo de montaña en el sur de España,vivía Ismael,un niño de treinta y dos años que nunca había salido de su pueblo.Lo que Ismael conocía del mundo era su pueblo porque lo de la tele era en otro lado y le parecía ajeno a su mundo,y los libros que leía solo eran de historia que le sonaban a historias y de poesía,que le sonaban a sentir.
Ismael no sabía lo que era Internet,ni un ordenador,vio un portátil una vez a un forastero de los que venían a veranear a su pueblo,creyéndose que era un tipo de televisor.Tampoco estaba interesado en los forasteros(o turistas)como el resto de los niños de su edad y demás gente del pueblo.
El no se dedicaba al turismo,Ismael ayudaba a su familia en labores del campo y con los animales.Vivía en una casa adosada a otra que en antaño fue de su tío,pero que al morir éste sus primos la vendieron.Ahora era una casa rural,con piscina,totalmente reformada,donde sustituyeron los olivos,algarrobos,tomateras...por césped,sombrillas,losas y hamacas.
Como todos los veranos al caer la tarde Ismael se daba un manguerazo a la caída del sol para refrescarse en su pequeño patio mientras oía a los forasteros de turno chapotear en la piscina al otro lado de la tapia;al mediodía antes de comer,según le pillaba se daba otro refrescón.
Pues una mañana de esas,mientras se refrescaba,vio unas cosas raras en el patio,una especie de bolitas,un poco aplanadas,que no sabía muy bien que hacían allí,ni que eran,ni nada.
Ismael que era muy curioso se dispuso a observar ese acontecimiento:cómo llegaban esas bolitas marrones ahí,a su patio y qué eran.He aquí donde descubrimos una de las habilidades de Ismael(hablaba con los pájaros).
Lo primero que hizo Ismael fue preguntarle al mirlo que merodeaba su pequeño huerto,si el sabía algo.El mirlo no le contó mucho(se guardaba información para él)porque tenía prisa que Ismael terminara el remojón para cuando se fuese remojarse él tranquilamente en el charco que dejaba.Lo único que le dijo es que parecía comida de perro de forastero,que le parecía haberla visto en un cacharro en la casa de al lado,pero que eso a él no le gustaba(lavándose las manos del asunto este),entonces como insinuando que sabía algo mas le dijo que le preguntara a los gorriones...que ellos le podrían informar mejor y se fue para el olivo de al lado.
Ismael cogió una bolita y la tiró tras la tapia pensando "malditas bolitas de perros forasteros".Después se sentó debajo del olivo para secarse un poco al fresco de la sombra cuando vio a un gorrión dejar caer una bolita de pienso,justo donde había otra(estaban haciendo montoncitos).Y quedó pensando, mientras el gorrión voló de nuevo hacia el otro lado de la tapia y vino de nuevo con otra bolita,así gorrión tras gorrión.Ismael los llamó y le echó un puro de mil diablos: "con que robando comida del perro forastero,comida-basura,no tenéis bastante con el pan duro que os aparta mi abuela de la comida de los patos,claro porque a ellos no os atrevéis a quitársela,desde que uno de vosotros se llevó un picotazo,no esperaba esto de vosotros,sinceramente,aquí en el pueblo nunca os ha faltado comida y encima tenéis que robarla,dejarla en mi patio sabiendo que yo nunca os digo nada,ni os espanto,abusando de mi confianza..." Mientras el mirlo se reía desde el olivo por la bronca que estaba echando Ismael,no se llevaba muy bien con los gorriones.
Los gorriones apurados y mirándose como si no supieran que decir,hasta que uno saltó y le dijo a los otros: " se lo voy a decir". "Si"-le respondieron los otros.
"Ismael, escúchame un momento,es cierto que estamos robando las bolitas mientra el perro forastero sestea,pero créenos,no son para nosotros,son para el propio perro.Tienes razón,nosotros nos apañamos con la comida del pueblo..."
Ismael levantó las cejas,extrañado de lo que le estaba contando el gorrión portavoz y les dijo en tono irónico: - ahora lo entiendo todo,le estáis robando la comida al pobre perro de donde come para traerla aquí,escondiéndosela donde no la ve,claro todo encaja...
-"Espera Ismael"-prosiguió el gorrión-"sabes que nuestra condición de pájaro nos hace enterarnos de todo lo que pasa a nuestro alrededor,pues bien,el pobre perro forastero tiene un año y escuchamos a los dueños decir que se había hecho muy grande y que no podían tenerlo en el piso de la ciudad(ya no era tan bonico) y que antes de irse lo iban a dejar abandonado por la zona de los merenderos del río,que allí la gente dejaba comida y que estaría bien(auto-convenciéndose),y claro el pobre solo está acostumbrado a ese tipo de comida(pienso) y hasta que se acostumbrara a la del pueblo, habíamos decidido guardarle toda ésta para cuando al pobre lo abandonaran ir dándosela para que no lo pasara tan mal,que bastante mal lo va a pasar,y eso va a ser mañana por la mañana,también es cierto que Vicentín,el volantero,se come algunas bolitas de vez en cuando,pero es que es muy joven y está colaborando mucho,pero también se cansa mucho..."
El mirlo que no sabía esto ya no se reía tanto y con un cabreo enorme cruzó la tapia y vio a la familia comiendo en el porche y no se le ocurrió otra cosa que cagarse en la mesa dos veces,regresando al olivo de nuevo,mientras se oía un alboroto de repugnancia.
Al día siguiente, bien temprano,Ismael estaba esperando en la puerta de la casa rural,a que salieran los forasteros,los gorriones y el mirlo también,desde una higuera de enfrente.Cuando salieron los forasteros con su todo terreno,Ismael los detuvo.El hombre bajó el cristal y le preguntó que qué quería,Ismael le dijo que él se haría cargo del perro,que no lo abandonaran en el merendero que se lo comerían las ratas.El hombre desconcertado respondió:-pero...cómo...?¿quién le ha dicho a ud...?
-Me lo dijo un pajarito-respondió Ismael.
Mientras tanto el mirlo no paraba de cagarse en el techo y el parabrisas del coche,y los gorriones por cientos,no paraban de trinar hasta crear un estruendo...como si fuera una manifestación,e Ismael le dijo:
-Oye como los pájaros dicen cosas,sólo hace falta escucharlos para saber lo que dicen...
La familia le dejó al perro que solo oler a Ismael sabía que tendría mejor vida,y salieron pitando de allí mas que asustados "y cagados" por el estruendo de los pájaros.
De pequeñilla su padre le regaló un trenecillo,su juguete mas preciado, si no el único que sus ojillos verdosos podían ver entre los pocos mas que poseía. No era un tren convencional, era un trenecillo igual que los trenecillos mineros que cargan el mineral de las minas para transportarlos. Su padre minero y conductor de estos trenecillos decía que su hija era pelirroja porque había absorbido todo el cobre que el había tragado en sus viajes cortos de la mina al lavadero de mineral,y que sus genes lo habían asimilado para transmitir su color.Él fue el que empezó a llamarle "trompetillas", como si estuviera trazando su destino con ese nombre. Como cuando se le pone título a una historia real; y por dos razones. Cuando era bebé siempre hacía trompetillas con la saliva y porque cuando tenía dos años la llevó a la mina para darle un paseo en el trenecillo y justo al salir del túnel hizo sonar el pitido de la máquina como siempre hacía, y ella en vez de asustarse empezó a imitar ese pitido a la vez que su pelo cobrizo se iluminaba con el reflejo de la luz del sol que rebotaba en el mar. Esa sierra minera asomaba al mar.
Entonces ella, a sabiendas que el padre no entendía nada de su juego empezó a explicárselo:
